«Conquistando la vida y un pelín la muerte. Hoy hay mucho oleaje. Me voy a nadar.»

En este rinconcito de Internet sólo quiero hablar de deporte y alegría. Pero hoy haré una excepción, porque es un día muy triste. El gran corazón de mi cuñado Juan Alberto Hernández dejó ayer de latir al alba, cuando salió a correr junto a su mar. Era nadador y corredor pero, antes que eso, era una bella persona, una gran persona. Poeta, amante de su tierra, de los libros, del cine, de la música y sobre todo, de su familia y amigos.

Ya nunca podré cruzar a nado su querida bahía atlántica de Arinaga junto a él, como nos habíamos prometido. No podremos disfrutar de su eterna sonrisa, ni de sus comentarios socarrones, ni de su visión comprometida. Se nos olvida que la vida es un soplo, que estamos de paso y que deberíamos tenerlo presente cuando nos relacionamos, cuando nos preocupamos, cuando nos despistamos. “La vida es aquello que te va sucediendo mientras estás ocupado haciendo otros planes”, como nos recordabas.

Ayer odié un poco más a Facebook. Estuve toda la tarde leyendo sus entradas, esas que ya nunca se actualizarán más. Y me di cuenta de lo mucho que me perdí del trocito de su vida que asoma en esa aplicación. Maldita sea la tecnología que comercia en la sombra con nuestra vida, con nuestras relaciones y anhelos. Por no querer alimentar el Monstruo, me perdí la poesía de Juanbe mientras era lanzada al mundo. Tu poesía.

Desde muy lejos de tu Isla, dos hombres mediterráneos vamos a brindarte un humilde homenaje, mejor dos: Iremos a la Biblioteca de la Ciudad a coger un libro, para ayudar a que la semilla del amor a Literatura pueda germinar. Y durante la noche arrancaremos de las entrañas del Monstruo parte de tu Pensamiento, tus Imágenes y tu Poesía. Nos apropiaremos de tu Legado y lo guardaremos como un literario tesoro escondido en una Isla Pirata. Aquí, en nuestra Isla.

Volveremos a nadar, a reír, a leer, a conversar. Volveremos a brindar por la vida. Beberemos y dejaremos vivir. Te buscaremos en las hogueras, en los mares, en el aire. Nos quedaremos sentados en tu sillón de orejas para cuando llegue el momento de dinamitar tu alma.

Y te echaremos de menos. Mucho. Pero no te olvidaremos. Nunca.

«Vida intensa y no muy larga»

Por JUANBE y por amy

Χ    Aquí abajo está escondido el Tesoro

15/5/2017

Epitafio

Quémenme.
No hay secreto mejor guardado
que aquella mentira que fui
y esta verdad que es hoy
mi cuerpo hecho cenizas.
Búsquenme en las hogueras,
en los mares, en el aire,
O al pie de esta laguna de memoria
en la que definitivamente viviré yaciendo hasta el olvido.

23/5/2018

EL OTRO EPITAFIO

Cuando parta, quiero dejar el corazón
en mi sillón de orejas, como si este fuera un cojín palpitante.

Olvidaré lo leído y dejaré en el respaldo
aquella eterna lectura que nunca se acabó de escribir. Es mi eterno y exiguo legado para el que quiera apropiárselo.

Solo una advertencia: si en vez de un latido, escuchan el tic tac de un reloj o una lluvia de arena, tienen dos opciones: huir y ponerse a cubierto o bien quedarse para cuando llegue el momento de dinamitar mi alma.

Y así, desalmado iré, armado hasta los dientes, a por la única revolución posible, la que inhala el aire húmedo de las malvas y exhala para siempre el leve aliento de un florero seco.

22/9/2019 (Sin saber que eran tus últimas palabras)

Odio a los que se mofan a través de las cerraduras. Sus ojos grises me perturban y me angustia que nadie, en este pueblo donde escasea el silencio, se percate de la estupidez humana. La marea está bajando más de lo normal dejando un montón de huesos encallados en la arena mientras colonias de hormigas siguen a lo suyo como en el principio de los tiempos. Mi alma, que habita en una jaula de oro, se balancea en la blanca oscuridad de los ciegos, sin estar libre de culpas, sin conocer el porqué de las cosas y allí, en ese problema inverso donde escasean los dioses, en esa constelación oscura de la noche, señalamos, sin nombrarnos, quién es quién.

10/8/2019

Dos moscas copulan encima de mi escritorio. Dicen los científicos que las moscas hembra se aparean con varios machos para así asegurarse el gen bueno y evitar el dañino. Debe ser verdad porque, justo enfrente, hay una “drosophila pseudoobscura” (he buscado el nombre científico en internet) que se frota las patillas. Lo que no sé si es hembra o macho. Me da curiosidad y cierto pudor.
Ay!!! qué bonita es la ciencia…y la vida. 😉

–

18/4/2019

No hay nada más fulminante que ese primer rayo de la mañana que alumbra y entumece las verdades de la gente.
Solo sucede al alba, en silencio, cuando paseamos juntos de la mano y comprendemos a todos aquellos que caminan en el mismo sentido o simplemente vienen de frente, sabiéndonos.
Luego van cayendo las palabras y el mundo se precipita con ellas en una eterna caída...

9/6/2019

Quiero escribir algo que sea muy parecido a la “nada”. Hecho. También quiero erradicar la basura de los océanos, como si fuera un artista sin obra, nadar sin que haya “nada”. También quisiera limpiar mi alma de plástico, pero no hay manera.

18/11/2018

LA DUCHA

Salta una llamada de timbre en la calle Magallanes. Mi madre coge el teléfono y desde la calle o el más allá, una frase vuela desde el interfono: “¿Cuánto tiempo cree que estaremos sufriendo en esta vida?”. Mi madre, mujer devota incondicional, responde de forma apresurada: “lo siento, no puedo responderle a eso. Tengo que ducharme” y se va al baño con paso firme. Que me dejen en paz, dijo por el camino para sí misma.

Aquella conversación que imaginé entre Jehová y el Dios Padre Oficial de los católicos duró solo 5 segundos y pareció que estuviera sacada de una película de los Monty Python. Los testigos de Jehová para el catolicismo son como hologramas de Cristo disfrazados de Belcebú o especies de alienígenas que amenazan el reino cristiano de los cielos.
Yo, desde mi atalaya, me sentí protegido, no sé por qué, por las palabras de mi madre. Me sentí como si circulara el síndrome de Peter Pan o el de Superman por mis venas. El primero era un inmaduro, el segundo, el gilipollas de la criptonita, que flaco favor ha hecho a la humanidad. Lo de Peter Pan y Superman lo agarro prestado de “Una palabra tuya”, la película de Glez Sinde que vi el pasado jueves con unos amigos y que me provocó una carcajada en aquel momento, pero que me dejó un poso incómodo en el alma. Pensando que me balanceaba entre esos dos estados entre polvo de Campanilla, volvió la sonrisa y mi mente asoció de forma inmediata esa voz de Jehová, que no escuché, con la operadora de Orange vendiéndote un contrato de la compañía naranja. Si aceptabas, a cambio te regalaban una pantalla plana de no sé cuántas pulgadas. Claro, en este caso, Movistar era el Dios de la Santísima Trinidad y yo un Cristo pagano. Cuando me llaman por teléfono para esto siempre doy esa respuesta, la misma que dio mi madre a aquella Voz: “tengo que ducharme, déjenme en paz”. La ducha de casa debe ser algo así como la pila bautismal que te limpia de roña y pecados, la que te proporciona un gozo en el alma, Grande. Aleluya.
Es increíble los efectos poderosos que tienen esas Voces que circulan por esos canales invisibles. Creo que lo hacen adrede, no se dejan ver para mantener el misterio y dejarte pensando.
Yo les respondo ahora por este mismo canal. “Mire usted, dejaremos de sufrir cuando las empresas para la que trabajan, llámase Jehová, Misericordia, Movistar o Vodafone desaparezcan de nuestras mentes, sin dejar rastro”. Carajo.
Voy a meterme un baño en la playa que ha salido el sol. Creo que no me ducharé hasta mañana.

5/11/2018

HEROÍNA

Se acercan tormentas. Parecen impredecibles. No sé si eres una de ellas, esa heroína del tiempo que camina, calma, por un precipicio de truenos y gaviotas.
Aguda pareces cuando te acercas
y grave, como un relámpago, cuando te alejas. Y regresas, de no se sabe dónde, como lo que eres, un chute narcotizante de amapolas.
Tormenta.

21/7/2018

CAMBIO CLIMÁTICO

La Vida, la que se inhala,
luego la Pausa, la que se exhala,
y luego el Vacío,
que languidece para morir
como si fuera aire endurecido.
La mayoría la contemplan
y hablan de Arte.
Pocos la respiran.

22/4/2019

Va a llover, te dices
Y llueve ahí afuera
pero nunca lo hace
como aquí adentro.
Cómo somos los canarios!!!

22/3/2015

VERSO LENTO
(aunque tarde, Feliz Día de la Poesía)

Hoy quiero
que mi poesía
camine lenta,
que sean versos
desovando
en playas
inmensas de arena,
en climas templados
y allí,
como en un bello
recuerdo sepia
de animal prehistórico
quede, para siempre,
la textura geométrica
de mi corazón polimorfo,
versos de antaño
dejándose caer
en bulbos de nostalgia.
Tómalos.
Son tan tuyos…

28/1/2018

Dylan, deja que caiga
de tu armónica
una historia enlutada
Los perdedores la escuchan
mientras caen lápices del cielo
lágrimas de sangre, caen mitos
y grandes poemas grises.

6/11/2017

Mucha gente me echa en cara que soy un despistado, incluso de autista me catalogan. Yo les comento que ello se debe a mi mirada concentrada, como si en el entrecejo tuviera un tercer ojo que mira hacia el horizonte. Entiendo
sus razones en parte teniendo en cuenta que no hay más de dos ojos en mi rostro y que mi argumentación tiene una apariencia pedante de falso yogui.
Mi posible despiste tiene que ver con el interesante empecinamiento que tienen las moscas de dibujar figuras geométricas en el aire y que entorpecen mi visión meditada de las cosas, con lo cual más que un despiste se deba a un simple mosqueo. Dicho esto y para que no se tomen a mal mi visión de este tema, les invito a que se tomen la licencia, según se mire, de despistarse o mosquearse de vez en cuando con el mundo. Tiene que ver más con atención plena que con el desinterés. Y es que no se puede y no quiero estar en todas, o dicho de otra forma, hay veces que me apetece estar en ninguna. Feliz día. JuanBe

1/11/2017

Veo el Mal Cruzando la laguna Estigia;
le ofrezco todo lo que tengo,
Mentiras, Verdades.

Le pido que me enseñe sus afluentes de Odio, que pueda entender este recurrente infierno Invertebrado que puebla mis sueños, pero solo quiere que mis huesos alimenten a sus perros.

Llega su Silencio, su pardo y oscuro Silencio y el Silencio conversa con el Silencio como si Dante conversara con Virgilio sobre Ello.
Yo hago el amor con su Río y con esta divina comedia que es la Muerte.

20/10/2017

Hay que ver lo que se disfruta con el lenguaje o la escritura cuando se colocan bien y con audacia las palabras unas tras otras; y qué colocados deben estar, en segundo plano, los que las pronuncian y las escriben. No se encuentra esa droga en la farmacia, créanme.
Luego están los memos, los que aparecen en primer plano como una mancha, ensombreciendo y tergiversando las palabras, presumiendo de sobriedad, estultos de analgésicos. Huyan de ellos.

4/10/2017

Todavía no huele pero se intuye el tacto, en el fondo de los pasillos, de aquel tiempo ensordecedor de regusto amargo.
Husmear es el verbo que se conjuga,
el verbo de la desconfianza, el que agrieta los sentidos.
Por eso, nadie es capaz de ver
los relámpagos de ese polvo granulado, ni de dónde truena esos mecanismos del disparo.
Bella el águila que chilla y se relame las alas, violenta la pose rapaz del sinsentido.

25/8/2017

HUIDA

Cómo desearía ahuecar el ala
Pero mis sueños solo son
palmípedos de mar,
no esas gaviotas que inhalan
salitres de vertedero
y exhalan en mi cogote
alientos de ninguna parte.

17/7/2017

Duerme conmigo,
me pareció oírte.
Tú y esa voz mullida
robada a una noche
templada de aguardiente,
de grillos o de lobos.
Me he desvelado
y me he vuelto a ovillar,
Solo por hacerte caso
y dormirnos los cuatro.
Tú, yo
Y nuestros vestigios.

24/6/2017

Me encantas así,
no porque pierdas las formas
sino porque seas así,
eternamente forma,
y me muestres ese fondo
tan profundo e impenetrable.

29/10/2016

Las sombras
llegaron para quedarse
como si fueran
un recuerdo tamizado.
Luego se desataron,
más tarde se fraccionaron
y mi ser no encuentra un resquicio
donde pueda guarecerse.
A pesar de ello,
qué terriblemente bella
queda mi alcoba
suspendida en el espacio,
empapada de lluvia
o de llanto.
No sé….

15/9/2016

WAGNER Y EL OTOÑO

Echo de menos una tarde otoñal.
Una melodía maldita narra los gemidos
de dos amantes haciéndose pedazos
follando en paraísos artificiales.

Presiento que un amor así debería
propiciar algún indicio de CAÍDA.
Con algunos pétalos me conformo.

31/8/2016

LITERATURA

No había manera de callarse.
Aún así era posible contemplar los horizontes y catar las variaciones del aire, de las mareas, el crujir de las maderas y el ronroneo de los gatos.
En qué piensas era la primera de una batería de preguntas que el prójimo le obligaba a responder y mientras fabulaba una respuesta, él, sin apenas pensarlo, construía una mentira y conducía recto, esnifándose una tras otra las líneas discontinuas de las medias verdades.

9/7/2016

LA POESÍA TIENE NOMBRE DE MUJER

Me pareces
tan bella e indefinida
pensada para ser una caudalosa
e improvista mujer,
que das pocas concesiones
a la razón de la sinrazón.
Y, sin embargo,
no dejas una respiración al azar
que haces que hasta las alcobas exhalen sus suspiros más íntimos como diciéndonos al oído que todos, absolutamente todos los amores
que pasen por su lecho,
sellen las grietas de la incertidumbre en un irreverente pacto sereno con el universo.

¿Y si las apariencias engañan
y si esa alteración en mi parecer provoca en mi mente una alteración cósmica del orden de los factores?

No puede haber
ni hay lugar para las dudas
siendo tú una experta de la nada
que sueña con maremotos de nieve
y yo un poetastro loco
que imagina un alud de mar
y tú aquella mujer arponera
que diseña hermosos nudos marineros para que el amor se desate
poroso e ingrávido.

Eres la Reina de las Posibilidades
que son pero que no serán
y pobre de aquél que te trate de sobornar con fuegos de artificio
para apropiarse de tu espacio;
quedará desalmado y desarmado
ante la explosiva y explícita hilaridad de tus trémulos orgasmos.

Eres, mi amor,
un pliegue metamorfósico
de piel indomable,
ciertamente conocido,
como una intuición
o una extraña reminiscencia
de otro tiempo;
inasible, inefable, apátrida,
algo así como una hija parida
de sí misma.
Yo, un sumiso cortesano de tu sexo que chupa y succiona,
succiona y succiona,
siempre saciado,
siempre muerto de sed.

25/6/2016

EN ESTA ISLA

En realidad yo no tengo
OFICIO
y si lo tengo,
NO CONOZCO
sus perfiles con detalles.
Mi oficio es vida
y se concreta conjugando el verbo
VIVIR Y LEER
con lo cual no hay aburrimiento posible.
No acabar nunca nada es como empezarlo todo continuamente,
ENROSCADO
siempre a una valiente
idea prístina que no evoluciona
o que lo hace pero que se perfila
EN LA MÁS ABSOLUTA INOPIA,
algo así como observar los campos desde una ventanilla de tren
INTUYÉNDOLO TODO
pero sin conocer la magnitud de tu propia ignorancia,
algo así como bucear,
O NADAR,
SIEMPRE NADAR
escuchando el movimiento del mar
en la copa de los pinos.

7/6/2016

Sí, aquí vivo,
calvo y melenudo
Y tan calmo
Como esta mar
apenas despeinada.

28/5/2016

EN AMOR, DADOS

Cuidado con los corazones delicados.
Van dejando un reguero de indicios casualmente por los lugares que transitan los psicomágicos.
Los científicos de pura raza dicen que ello es perfectamente observable y que por eso los estómagos se parecen a los adoquines de las plazas. Solo se parecen.
Qué hermosa es la vida. Los corazones no son lo que parecen ser, ni los estómagos, ni las plazas….ni tan siquiera los ojos, tan cerquita que están los unos de los otros.

24/5/2016

CALLE

Alguien me dijo una vez que
ni siquiera las sombras caminan a su vera,
que se adelantan y se atrasan
y que incluso algunas se quedan en el malecón,
abrazadas a las farolas.

Alguien llamada Sombra serás, le dije:
Sola, Acompañada, Ensimismada
y tan esclava al mismo tiempo
de tí misma, no?
Sí, Vivo y Muero
y hay veces que vuelvo a Morir.

(Juanbe y Alguien)

19/5/2016

FELACIÓN

El rocío del amanecer
de los meses de mayo
son ya, definitivamente
un blanco desperezo.

Algo me succiona
el alma y me roba los bostezos
por un recuerdo jadeante.

21/3/2016

Ni el descuido
Ni la apatía
Ni la aridez más terrible
Ni la indolencia más estulta
que circula hoy por mis venas
pueden con el irreductible
y, a veces, violento amor
que siento por aquel verso rebelde
que se desgaja por sí solo
de la poesía misma.

FELIZ DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

16/2/2016

Las musas existen.
Se manifiestan
como paréntesis en la noche,
muchísimo más allá
de los corazones solitarios
que irradian las mujeres vampiro.

11/2/2016

SEXO

Hoy se intuye un silencio de transeúnte en la mar gruesa.

Un gimoteo de amor de paso
huye por las hendijas de las ventanas.

Qué consentido se vuelve este casquivano último aliento.

Hierve el café
en la fémina intimidad del no viento.

24/1/2016

FARO

A veces miras a los poetas
como si fueran percebeiros,
seres que corren el riesgo
yendo a por esas bellas palabras
que las rompientes
dejan en las rocas
de un día para otro.

Héroe,
lobo de mar,
percebeiro
y todo el misterio
que encierra el preciado crustáceo
que yace en la palma de su mano.

Así de caprichoso observas
esta noche al verso mismo
aún sabiendo que
miras de soslayo
una poesía amorfa
como un farero que se extingue
convirtiéndose, poco a poco,
en faro solitario.

23/11/2015

¿UN VINO?

Los poetas siempre salen
a pecho descubierto.
Son los únicos que dialogan con la intemperie, con el mar
y con esas palabras
que fueron un día
frutos de tierra fértil.
Brindo por ellos
y por todo aquél
que se sienta cómplice
de este verso líquido.
Salud.

7/11/2015

MI PARAGUAS

Más allá
de esas franjas de luz
está la inasible
trascendencia.
Y así será siempre lo que deviene alcanzable,
como este pesado anclaje
que me confunde,
que me ata
y me embosca
a la sinuosa línea
que define
el horizonte
de tu silueta.

30/10/2015

RE-CREACIÓN
(Para mis muertos)

Hoy, ni tan siquiera me encuentro
no me reconozco en lo que pienso
desarmado, desalmado
como si mis referentes
quieran pasar de largo
dejando estelas de equívocos.
Y, créanme,
ahí les veo,
desnudos ante la irrenunciable naturaleza.

Qué frondosa
es la resonancia del desierto
y qué estéril es el eco
de aquella pluma
que como una bruma
o un silencio escrito
empiece, en esta misma hora,
a perecer de nuevo.
Quizás sea ese
el bien preciado
donde hoy me encuentro.
Aquí me quedo

25/9/2015

LUNÁTICO

La vida es críptica,
Es tal el enigma
que solo me da por escribir poemas oscuros.
Quizás así llegue a tocar
por un instante
el brutal sentido
último de las cosas
en esta traicionera
calma otoñal
donde solo se escucha el aliento.

15/9/2015

Qué foto tan esclarecedora…

ESPERANZA

Aguanta el color de la infancia
el refugio que da esa pequeña llama

No, te equivocas…

es la propia infancia
la que mantiene esos rescoldos.

Juanbe

1/8/2015

FOLLAJE

Sábado por la mañana.
Bostezo.
Olor a almizcle
y canela en rama.
Café.
Bosquejo de buen poema
y Buenos Días.

28/7/2015

CLÍMAX
(Para Juan Ramírez Benítez, en su viaje ocio-solidario por Nepal)

Y si no nos encuentran,
diles que es allí,
en esa masa indeterminada de aire ligero
donde se beben a sorbitos
los vientos de la Mujer Amada.

Diles que esperen,
sin presiones,
como si fuera un hervor de suspicacia
a que una ráfaga de tormenta
levante las faldas de nuestra montaña.

Dentro estará lo que quede de nosotros,
respirando trocitos de vida,
mientras fuera,
es posible que dos cuervos blancos
se pavoneen con los restos.

25/7/2015

“VIDA INTENSA Y NO MUY LARGA» (Por mí y por Amy)

Este título fue la frase que escribieron en un post it sobre mi persona en una exposición.
Les explico.

En dicha muestra los artistas te invitaban a reflexionar sobre la imbricación o no que hubiera entre la vida y la muerte con esta pregunta de fondo: ¿Ha pensado el ser humano que podría aislar estos opuestos, en principio complementarios, para poder conquistarlos? Debo decir que mi incertidumbre era total con el planteamiento de dicha cuestión aunque, como pasa con la mayoría de las dudas, mi interés por descifrarlas crecen y crecen hasta encontrar una concreción que me deje satisfecho.

Era el día de la inauguración y se realizaba una performance sobre el tema para dotar al evento de más información y, de paso, más glamour. La artista, sentada en medio de la sala, parecía la representación física de una molécula gigante, vestía un traje hecho de globos blancos y negros que hacía estallar con una aguja. Luego, como si de una pitonisa perfor-mántica se tratara, leía las manos a los allí presentes diciéndoles que el futuro estaba ahí, en sus manos, mientras anotaba en el susodicho taco de post-it, sus impresiones de no sé qué índole sobre mí. Yo, con la mano abierta y la boca también, no daba crédito a lo que veía y mi desconcierto e interés iba in crescendo por saber en cómo acabaría el acto, qué significaría todo aquello, y claro está, qué sería de mi futuro. Más tarde ví los post-its pegados en la pared que daba a la salida del recinto, el mío entre ellos, con esa máxima que reza el título de este artículo: “Vida intensa y no muy larga”. En fin, me lo tomé a guasa, pero algo de mí me decía que no le faltaba razón a la artista, incluso sabiendo que la mayoría de los papelitos ponían exactamente lo mismo. Lo cierto es que me entraron una ganas locas de matarme a gin-tonics, quizás para intensificar y hacer bonito el último aliento de vida, para hacer bueno el pronóstico de la artista y constatar esta perogrullada de todo aquel que tenga una vida intensa… Larga no será, pero caudalosa hasta el desborde, seguro que sí. ¿Será esa la forma de conquistar la vida y la muerte?

Escribo esto después de ver el documental de Amy sobre la intensa, triste, alegre, triste de nuevo, y loca vida de la Winehouse, una auténtica montaña rusa de emociones. Los pelos como escarpias cuando esta chica abría la boca para expresar con su electrizante voz lo que pensaba y escribía. Cantar mejor es imposible. Hacerlo peor, en este mundo cruel, siempre era una posibilidad para ella. ¿Alguien la concibe de otra manera?.

A todo esto, aquí sigo, conquistando la vida y un pelín la muerte también. Hoy hay mucho oleaje. Me voy a nadar.

28/6/2015

MASTURBACIÓN

Yo que pensaba
que con este sol de justicia
y árido desierto, moriría,
sin remisión, de sed,
me acabo de dar cuenta
que solo los visionarios
y los que viven más allá
de los límites de las palabras
pueden salvarse
bebiendo de los espejismos.
Prueba y verás.

6/6/2015

NÉMESIS (Reseña poética de «La Humillación» de Philip Roth)

La poeta era también así, como la homicida que provocaba la asfixia cortando, de un tajo, el aire con un trío de versos.
Le preguntaba a la víctima qué quería de ella, qué podía hacer con él, y él, lector avezado, le respondía que cualquier cosa pero que, sobre todo, quería que se la chupara para poder recuperar así la experiencia de enamorarse de nuevo. Y ella, que conocía muy bien los callejones de los lupanares del lenguaje, con la inocente iridiscencia de la justicia poética, empezaba a chuparle «la vida», enseñándole sus párvulos lunares, cercenando, con trazos afilados y en cada succión, el aire de sus pulmones hasta caer enamorado de su boca, muerto. Alea iacta est.

17/5/2015

Con mi vello y su cabello, me pongo un poco baboso para presentarles mi mejor poema, «Cecilia». Estos versos solo se escriben una vez en la vida. Su sonrisa de arma y alma blanca es todo un ejemplo de Paz Armada.

9/5/2015

PANTEÓN

Qué sería yo sin mis dioses,
sin esos demonios
que se suben a mis hombros
encaramados como avatares
de palabras maltrechas.

Qué sería de mi,
sin esos ángeles
de sexos desproporcionados
que ayudan a desempolvar mis alas
sin saberlo,
esos amigos
Tierra,
de Cielo,
de AIRE,
que me cubren las espaldas
sin corazas,
con silencios huidizos
y extraños arpegios
de flauta de bambú,
sin recetas de nobleza,
ni pactos de sangre,
sin ningún tipo de acuerdo…

En las melodías del SER,
en los acordes del ESTAR….
De allí son y allí estarán.
Siempre. Seguro.

18/4/2015

TEMBLOR

Tocar los pliegues de tu sexo
sin dejar de pronunciar
vocablos blancos en tu espalda
o besar tus labios
acariciando el cuello de una palabra obscena,
qué más da,
si con esos equilibrados desequilibrios
entro en la influencia de tu campo gravitatorio
volviendo de forma recurrente,
una y otra vez,
a la llamada palpitante de tu estremecimiento.

13/3/2015

CARROÑA

Hace tiempo que me rondaba por la cabeza escribir una pataleta gamberra e insolente como ésta.
Sí, uno se pasa gran parte de su vida aderezando, modulando las maneras y tiene en su escritorio un expediente impositivo de civismo que, lejos de ser un alivio, se convierte en una auto exigencia brutal imposible de sobrellevar. Si ese es su caso y quiere ser buitre por un día, comparta la vomitona que viene a continuación para que usted la edite como más le guste y limpie un poco su carbonilla. Créame, es sano….Ahí va la mía…

“Váyase usted a la mierda, carajo”. Y perdone, eh, perdone, no era mi intención, en principio, pero es que hoy voy más allá de la piel. Hoy soy un traslúcido cabronazo que vuelve a la carga por el flanco que más le incomode para que no me vea venir. Vigile sus espaldas porque hoy soy su peor enemigo. Jódase, me oye bien, jó da se…Ojalá los suyos le nieguen los besos y que, después de darse cuenta de su halitosis, se vaya ahogando poco a poco en su mal aliento, que cuando quiera desatarse la corbata al final del día para coger resuello, un tsunami de bosta le pase por encima y si, aun así, le queda un halo de arrepentimiento y vida, aparezca una bandada de quebrantahuesos para acabar de devorar su supuesta y falsa humanidad. Maldito gilipollas. Chulo. Mamón.

Y perdone, eh, perdone, no era mi intención, pero….Eructo, por FIN.

8/3/2015

FLAMENCO (Ay, Rocío)

La guitarra rasguea un llanto lastimero,
se contonea por desfiladeros y rompientes
como el quejío de un Amor de Nadie.
Las maderas crujen,
y un jadeo carmín de cante jondo
desata el morro de una mujer gitana
que danza con el aire sibilante de un gesto.
Es extraña esa melodía entrópica,
sin timón ni mascarón de proa,
que se esfuma mar adentro
entre embrujadas y misteriosas
brumas de jazmín.
El Camarón….
frunciendo el ceño.

5/3/2015

MANIFIESTO VITAL DEL BUEN LECTOR (4 años ha…)

Buscar con desespero la tierra roja,
desembarazarse de esquinas y dobleces. A ver si de una puñetera vez
salimos a pecho descubierto, a cielo abierto, que no quede nadie sin dar botes. Si lo hacemos, podremos licuar el asfalto, identificaremos las sombras huidizas, crecerán las amapolas amarillas.
Y luego sí, luego quedará para siempre
el libro abierto que, cual estela, recoja los ecos que nunca mueren, las risas ácratas de los buenos lectores.

3/3/2015

VIDA LOCA ( Juan Rulfo tenía a Celerino. Yo tengo a mi tío Ceferino. Para él va)

Sigues en la trinchera,
apoyado,
con el tiempo encogido.

Una lucidez obstinada,
una deslumbrante locura pertinaz
se apodera de ti como un crepitar…
el mecanismo interno de un disparo?
el chasquido de una desconexión?
choques de electricidad estática?,
qué sé yo de sinapsis.

Pero sí sé
que abandonas fusiles
para componer sonatas
y mantras con frases y guijarros,
que luego cantas con voz temblorosa
como si fueran diminutos movimientos sísmicos
que nacen en la profundidad de tu mirada,
en el vacuo epicentro de tus ojos azules.

Hoy, una vez más,
tu recuerdo tiembla como tierra volcánica,
es un refugio floreado de flores vivas y secas,
como un tiempo encogido,
Trinchera,
eternamente vivo.

21/2/2015

INMADUREZ (manifiesto poético para todo gombrowicziano)

Abre las ventanas,
vida mía,
aire,
que las corrientes de aire
azoten las puertas delanteras de tu casa
porque hace ya mucho tiempo
que una madurez ácida medra
para colarse por los herrajes de tu alma.

Abre las puertas,
aire,
que nunca se te olvide
que en tu patio trasero
existe una luz cenital
que muestra un atisbo de esperanza
un dulce desaliño, limpio, fresco,
sangre roja y limón.
– Inmadurez, tal vez?
– Sin duda alguna, vida mía.

28/1/2015

GATOSSSS

He hecho las paces con mi gato.
Toda una vida evitándonos
y míralo ahora cómo posa a mi lado.
Estoy convencido que le gusta lo que leo.
Cuenta la historia de un felino que se pasea
por el borde de un precipicio
mientras dos seres hacen el amor a escondidas.
Yo con mi lectura
Y tu…
atendiendo
SILENCIOS
Y
SILUETAS.
Sesteándonos
Seseándonos.

15/1/2015

«SELFO»

Elfo narciso

de Juanbe (gracias a tino) 15.1.2015

5/1/2015

CURIOSIDAD

Echar raíces caminando
y contemplarlas
en bifurcaciones de cristales rotos,
en telas de araña,
en redes de pensadores,
en fractales de reina madre
y como no podría ser de otra forma
en una olorosa y fértil
TIERRA ROJA…
Me planto
aunque no me quede.

17/12/2014

PÉTALOS

No quiero flores en mi estela,
No quiero verlas morir a mis pies,
Eso sí, me gustaría recibir de tus manos
un manojo de palabras que graben como un cincel
este epitafio limpio y sincero de las cosas del querer.
“Que nadie se atreva a deshojar mis margaritas amarillas
Que yo ya sé quién me quiere bien”.

5/12/2014

POEMA VITAL Y VISUAL EN CORCHEA

La vida es eso,

una mueca en tu mirada,
un pliegue en el cuello,
una boca que ironiza,
un esbozo de sonrisa,
un llanto que no cesa,
alas, olas, saludos,
enfados, ansiedades,
una mano abierta,
un puño cerrado,
protestas, despistes,
una mesa, una loza,

un café, un té,
hielo, coñac, whisky,

MAMÁ,

papá
hija mía,
amigo,
amigo mío,
amor,
amor mío,
egos, rencores,
reconciliaciones.

UN REGAZO

UNA CORCHEA

un mantel
un geranio
una maceta
la tierra
la luz,

EL MAR,

ay, el mar
el mar, el mar
la mar
y el mal
por qué no

¿?

Vente,
vívela
vívela

BÉBELA

bebe

y deja vivir..

30/11/2014

ELLO

Si hubiera conocido antes
los efugios de las epopeyas
o de las tragedias griegas,
no estaría ahora lamentándome
con la cabeza apoyada en la lanza
de una mujer guerrera.

Si hubiera dialogado,
antes de conocerte,
con Antígona, con Medea,
con Circe, con Durga,
no estaría ahora acariciando como un loco
las aristas de los arquetipos y de las elipsis.

Qué dejé de interpretar,
Qué palabra necesaria deseché,
qué sangre es ésta de mi mano
qué lágrima es ésta que emana de mi pecho.
Dime…

9/9/2014

EL OJO DE MORRISON

Y qué fueron de aquellos caminos polvorientos,
cómo se accede a esa guitarra
que cuelga detrás de la puerta,
entrar en esa habitación llena de recuerdos,
a aquella extraña foto de mi primera excomunión,
una salamandra crucificada
y un cristo minúsculo reptando por el comodín.
Ni tan siquiera la psicodelia
puede justificar tanta clarividencia,
¿o no es brillante y pura vida
que una panda de cuervos carroñeros
agonicen panza arriba?.
Me conmueve tanta belleza y sobriedad, amigo Morrison.

16/8/2014

JUGAR A SER POETA (Para todo el que bostezó sintiéndose Poeta algún día)

Quiero un verso sin dueño,
sí, pero uno que no sea labrado,
ni políticamente correcto,
no quiero esos versos almidonados
que producen fuegos de artificio
que no tengo el día yo
para sonetos de trascendencia afectada.

Yo quiero un verso terrenal
pero que sea marinero,
un verso indie que sea mestizo
un ritman blues con toque flamenquillo
tu ya sabes,
de esos de jirones de piel,
pero que sea rudo, prosaico
un poema visual
que implosione y afecte de vez en cuando,
Tu lo tienes?
algo de Bolaño, de Jorge Pardo, The doors,
de Ellen Von Unwerth, de Salgado,
de Nicanor Parra?
A q esperas, mándalo
que hoy cualquier cosquilleo
es Poesía.

28/1/2014

Déjame un hueco más allá de las palabras
y allí me cobijaré
caracol,
transparente,
lúcido.

18/9/2013

LIBERTAD

La mañana es traslúcida y tiene un silencio escaso.
Disfrútala, antes de que lleguen las hordas
y te llenen de suspicacias.

Joder! Todo el día riéndome con esta bobería:
«Venga! venga! Rapidito que es gerundio».

juanbe 3/9/2013

8/8/2013

INSPIRACIÓN

Golpea fuerte,
da un puñetazo en la mesa
y arruga los papeles que no te definen,
espántalos con fuerza,
desde las entrañas.

Piensa, joder, piensa
y deja que un viento desértico
deseche los estúpidos y estériles bocetos
de las millones de páginas
que no tocan suelo,
esas que se pasean ingrávidas
ante tu rabia contenida.

Al alba,
una mota de polvo enajenada
como embeleso blanco
se posa en tu escritorio.

18/8/2012